Sofía habló tímida:
—No quiero causarles problemas. Si mañana se arrepiente… —hizo una pausa, la voz encogida— por favor, déles a mis hermanos una última comida.
El coche aminoró. Delante, el estacionamiento subterráneo de una torre de cristal en el centro de Los Ángeles. David condujo hasta su lugar privado y apagó el motor. En el silencio sellado, las palabras de Sofía quedaron como un arañazo que no se borra. Miguel apartó la vista; ya no sonreía. Daniel dejó de bromear. Ambos miraron a la niña y luego a su padre.
Las puertas del elevador se abrieron. Sofía apretó más a Mateo. Ya había dicho lo que tenía que decir; el hogar de un desconocido estaba ahí mismo. El elevador se abrió. David cargó a Lucas con un brazo y, con el otro, sostuvo con cuidado el codo de Sofía. Daniel fue el último en marcar el código. El departamento se iluminó solo; el zumbido suave del aire acondicionado llenó el espacio. Sofía se quedó un instante inmóvil en el umbral, abrazando más fuerte a Mateo. Sus ojos se movieron, temiendo tocar algo que no fuera suyo.
—Pasa —dijo David en voz baja. Sentó a Lucas en el sofá, se quitó los zapatos y abrió un mueble lateral para sacar una manta ligera—. Pon a Mateo aquí; déjame tomarles la temperatura otra vez.
Sofía obedeció y se sentó en la orilla del sofá, con los brazos aún rodeando a su hermano como un último caparazón. Miguel arrojó las llaves sobre la mesa y fue a la cocina en busca de agua. Daniel arrastró una silla y se dejó caer, aún con irritación en la mirada. David extendió la manta, añadió una almohada y acostó a los dos de lado. Le pasó el termómetro a Sofía.
—Sujétalo.
Fue a la estufa, puso agua a hervir, midió la dosis de antitérmico y volvió con paciencia para dárselo gota a gota. Los niños soltaron suspiros suaves y la respiración se emparejó. Sofía apoyó la mejilla en la frente de su hermano. Los hombros se le aflojaron, como si soltara un gran peso.
—Puedo dormir en un rincón de la cocina, con tal de que ellos tengan un lugar…
Miguel soltó una risa sin mirarla:
—¿Ves, papá? Ya se acostumbró a ser sirvienta.
—Basta —cortó David. La voz baja, firme, definitiva.
Miguel calló. Los ojos se le oscurecieron, como si se hubiera trazado una línea invisible frente a él.
Un guardia del edificio, Héctor, asomó por la puerta que Daniel había dejado entreabierta. Tenía unos 30 años; afroamericano, amable y discreto.
—¿Todo bien, señor Ferrer? —preguntó sin entrar.
—Gracias, Héctor. Todo está bien —respondió David.
La puerta se cerró y volvió la intimidad. David puso a calentar una sopa de pollo en lata. Sacó mantequilla, queso y pan de caja. Trabajó en silencio, dorando sándwiches. El olor a mantequilla derretida llenó el aire tibio. Sofía enderezó la espalda y miró sus manos como si realizara un ritual. Daniel lanzó una mirada, se encogió de hombros.
—Tenemos junta a las siete.
—Coman primero —dijo David.
La cena fue sencilla: sopa, grilled cheese y un plato de manzana en rebanadas. Sofía miró su plato y luego a sus hermanos. Dio apenas unas cucharadas de sopa; el pan quedó intacto. Miguel lo notó y no dijo nada: empujó su plato de manzana hacia ella. Sofía se sobresaltó.
—No, gracias. Cómetelo tú.
—¿No te gusta la manzana? —respondió él, seco, apartando la cara.
Daniel soltó una risita, arrancó un trozo de pan y lo masticó despacio, como saboreando la incomodidad ajena. David no comentó: sirvió más sopa en el cuenco de Sofía.
—Come. Necesitarás fuerzas esta noche para cuidarlos.
Tras la cena, David hizo una llamada breve, en voz baja:
—Necesito que un pediatra venga a domicilio. No es emergencia, pero esta noche. Gracias.
Colgó, volvió a la sala y ajustó la manta sobre los niños. Mateo se estremeció y quedó quieto. Lucas giró el rostro hacia la mano de Sofía.
—Tu cuarto es aquí —dijo David, guiándola por un pasillo corto. Abrió una habitación pequeña con una cama ya tendida con sábanas limpias—. Levanta un poco la almohada para Mateo. Pon a Lucas del lado de afuera para alcanzarlo mejor.
Sofía se detuvo en el umbral sin entrar aún.
—¿Nos dejará quedarnos aquí? ¿Y usted estará justo enfrente?
David abrió la puerta de su cuarto, frente al de ella, y encendió la luz para que viera.
—Si pasa algo, toca.
Ella asintió, con los ojos clavados en sus hermanos; todo su cuerpo parecía listo para partirse en dos y vigilarlos por ambos lados.
—Puedo limpiar la cocina, lavar las mantas…
—No hace falta —la interrumpió David—. Esta noche solo tienes que dormir.
Miguel se recargó en la pared, brazos cruzados. Observó la escena como un extraño, pero no se fue del marco de la puerta. Daniel ya estaba en el balcón, hablando por teléfono; su risa ronca se derramó en la noche y se apagó. Sofía volvió a la sala por la bolsa de pañales. Caminó de puntillas, como temiendo ensuciar el piso. David le entregó otra bolsa de papel: unos onesies diminutos recién comprados, pañales de tela y una crema para rozaduras. Sofía la tomó con las manos temblorosas.
—Gracias, señor.
—Mañana hablaremos —dijo David—. Por ahora, que duerman.
Las luces se atenuaron. Sofía se acostó de lado, con Mateo abrazado y la mano sobre la espalda de Lucas. Se inclinó y susurró al oído de su hermano:
—Mañana nos iremos. No te acostumbres a este lugar. No es nuestra casa. Solo pedimos quedarnos una noche. Nos han dado demasiado.
La respiración de los niños se hizo pareja. Sofía levantó la cabeza: al pie de la cama, el saco de David cubría sus piernas como una frontera provisional de seguridad. Cerró los ojos, no para dormir, sino para escuchar.
La puerta se abrió apenas. Una silueta se apoyó en el marco sin entrar: Miguel. Sus ojos se detuvieron en los hombros delgados de Sofía, luego en los dos niños inquietos, y por último en el saco de su padre. Dentro de él chocó algo: sospecha, incomodidad y otra señal silenciosa que aún no sabía nombrar. Cerró la puerta con cuidado, pero dejó la mano en la manija, todavía tibia por una pregunta que no se atrevía a decir.
Miguel apoyó la espalda en la pared, con la mano aún en la manija. Escuchó la respiración acompasada de los niños y el susurro de la desconocida que acababa de decirle a su hermano: “No te acostumbres a este lugar.” Las palabras le atravesaron el pecho como una espina. Salió al pasillo, cruzó la cocina, se sirvió un vaso de agua y lo bebió de un trago, sin lograr que se le quitara la opresión.
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