Dez anos acordando antes dele.
Dez anos organizando a agenda, as refeições, as viagens.
Dez anos colocando minha própria carreira em pausa “para que ele pudesse crescer”.
E naquela noite, enquanto eu servia o jantar, ele disse como se estivesse pedindo sal.
— A partir do próximo mês vamos dividir tudo pela metade. Não vou sustentar uma mulher interesseira.
Fiquei com a concha suspensa no ar.
Achei que fosse uma brincadeira.
Não era.
— Desculpa? — perguntei, sorrindo nervosamente.
Ele colocou o celular sobre a mesa com calma, como se tivesse ensaiado aquela conversa diante do espelho.
— Não estamos mais nos anos cinquenta. Se você quer morar aqui, contribui. Cinquenta e cinquenta.
Olhei ao redor.
A casa que eu decorei.
As cortinas que eu costurei.
A mesa que escolhemos quando mal tínhamos dinheiro para pagar parcelado.
— Eu contribuo — disse em voz baixa.
Ele soltou uma risada curta.
— Você não trabalha.
Aquilo doeu mais do que todo o resto.
Você não trabalha.
Como se criar nossos filhos, administrar cada despesa, cuidar da mãe dele quando ela adoeceu, acompanhá-lo em cada evento profissional… não contasse.
— Eu deixei meu emprego porque você pediu — lembrei.
— Eu sugeri que seria melhor para a família — corrigiu — Não exagera.
Não exagera.
Senti algo dentro de mim se ajustar. Não se quebrar. Se ajustar.
Porque, de repente, entendi algo que durante anos não quis enxergar.
Não era uma conversa improvisada.
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