Cada sílaba destruía años enteros de silencio.
Alejandro la observaba desde el comedor con una copa intacta frente a él.
Por primera vez en mucho tiempo no sentía rabia.
Sentía obsesión.
Una distinta.
Más peligrosa.
Su socio, Federico Balmaceda, llegó cerca de medianoche después de recibir una llamada urgente.
Federico era el tipo de hombre que siempre olía dinero antes que los demás.
Delgado.
Elegante.
Sonrisa de serpiente amable.
Entró al despacho y cerró la puerta.
—¿Es cierto? —preguntó inmediatamente—. ¿La niña habló?
Alejandro asintió lentamente.
Federico soltó una risa incrédula.
—No puede ser.
Entonces Alejandro contó todo.
El Zócalo.
La botella.
La niña.
La palabra “papá”.
Federico escuchó en silencio absoluto.
Y cuando Alejandro terminó…
sonrió.
Aquella sonrisa le revolvió el estómago incluso al propio Alejandro.
Porque ambos estaban pensando exactamente lo mismo.
Negocio.
Mucho negocio.
—¿Dónde está esa niña ahora? —preguntó Federico.
—No lo sé.
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