La palabra le dio náuseas.
Víctor bajó la mirada un instante.
Por primera vez, no parecía poderoso.
Parecía culpable.
—Hace dos años, mi esposa murió en un accidente. Íbamos a tener una hija por vientre subrogado. Al menos eso me dijeron.
Clara sintió un golpe helado en la espalda.
—¿Subrogado?
—Mi esposa no podía quedar embarazada. Una agencia internacional manejó todo. La bebé nació en Suiza. Me dijeron que era nuestra hija biológica.
Clara sostuvo más fuerte a Sophie.
—Entonces alguien mintió.
—Sí.
—¿Y tú no investigaste?
Víctor la miró.
Ahí estaba el filo.
El hombre peligroso.
Pero también una grieta.
—Yo estaba enterrando a mi esposa. Me pusieron a Sophie en los brazos y me dijeron que era lo único que me quedaba de ella.
Clara no supo qué contestar.
El dolor no justificaba todo.
Pero explicaba una parte.
Llegaron a una torre privada en Reforma.
No parecía una casa.
Parecía una fortaleza.
Guardias. Cámaras. Cristales oscuros. Silencio caro.
Sophie se negó a separarse de Clara incluso en el elevador.
Cuando las puertas se abrieron, entraron a un penthouse enorme, impecable y frío.
Había juguetes de madera ordenados por color.
Libros infantiles sin desgaste.
Fotografías de Víctor cargando a una bebé recién nacida.
Y en todas, Sophie aparecía con la misma expresión ausente.
Como si su cuerpo hubiera llegado, pero su alma se hubiera quedado en otro lugar.
Víctor dejó su saco sobre una silla.
—Marina.
La niñera dio un paso adelante, temblando.
—Sí, señor.
—Vas a decirme todo.
Marina empezó a llorar.
—Yo no sabía al principio.
Clara se volvió hacia ella.
—¿Al principio de qué?
Marina se tapó la boca, pero Víctor se acercó.
—Te pago para cuidar a mi hija, no para ocultarme crímenes.
—Me amenazaron —sollozó Marina—. Dijeron que si hablaba, mi hermano volvería a prisión. Yo solo recibí a la bebé en el aeropuerto. La trajeron con una mujer de la agencia. Venía sedada. Lloraba mucho. Muchísimo.
Clara apretó a Sophie contra su pecho.
La niña se quedó inmóvil.
—¿Sedada? —preguntó Víctor, con la voz casi sin aire.
Marina asintió.
—Durante semanas le daban gotas para dormir. Decían que era por el trauma del nacimiento, pero… ella buscaba algo. Lloraba cuando olía ciertas cremas. Cuando escuchaba canciones en español. Cuando veía mujeres con el cabello como el de ella.
Clara cerró los ojos.
Había pasado dos años imaginando a su hija bajo tierra.
Y su hija había pasado dos años buscándola viva.
—¿Quién dio la orden? —preguntó Víctor.
Marina miró al suelo.
—Su suegra.
El silencio se volvió brutal.
Víctor no se movió.
Pero algo en su rostro murió.
—Repite eso.
—La señora Beatriz Landa —dijo Marina, llorando más fuerte—. Ella se reunía con la agencia. Ella decía que usted no podía perder también a la bebé. Decía que si la gestante se arrepentía o si había problemas legales, había que resolverlo.
Clara se puso de pie.
—¿Gestante? Yo no fui gestante de nadie. Me robaron a mi hija.
Víctor cerró los puños.
—Mi suegra me dijo que los trámites los había llevado mi esposa antes de morir.
—Mintió —dijo Clara.
Entonces sonó el timbre privado.
Un guardia apareció en la pantalla.
—Señor, la señora Beatriz está abajo.
Víctor miró la cámara.
La mujer que aparecía en la imagen llevaba un abrigo beige, perlas en el cuello y una expresión tranquila, casi aburrida.
Como si no hubiera provocado un infierno.
—Déjala subir —ordenó Víctor.
Clara sintió que el cuerpo entero le ardía.
—¿Está loca? Esa mujer puede—
—No va a salir de aquí sin hablar.
Sophie empezó a temblar.
Clara se agachó.
—No tengas miedo.
—La abuela mala —susurró Sophie.
Víctor escuchó esas tres palabras y se quedó petrificado.
—¿Qué dijiste?
Sophie escondió la cara en el hombro de Clara.
—No cuarto oscuro.
Clara levantó la mirada hacia Víctor.
—¿Qué le hicieron?
Él parecía no entender.
O no querer entender.
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