Una oración llevada a través del silencio: para Shaneiqua Elkins y los niños cuyas voces fueron tomadas demasiado pronto

Una oración llevada a través del silencio: para Shaneiqua Elkins y los niños cuyas voces fueron tomadas demasiado pronto

También pedimos otra cosa.

Para todos los que lean esto.

Para todos los que sientan esta pesadez.

Ayúdanos a ser más amables.

Ayúdanos a cuidarnos unos a otros.

Ayúdanos a reconocer el dolor antes de que se convierta en algo que no podemos recuperar.

Que esta tragedia no solo rompa nuestros corazones—

Pero ábranlos.

Más amplio que antes.

Así que el amor tiene más espacio para existir.

Así que la compasión se hace más fuerte que el silencio.

Para que nadie se sienta solo en su sufrimiento.

Dios, ponemos a esta familia en tus manos.

No porque lo entendamos.

Pero porque confiamos en que Tú todavía estás allí, incluso aquí.

Incluso ahora.

Amén.

Y después de que la oración termina…

El silencio vuelve.

Pero algo es diferente.

Porque ahora, ese silencio es compartido.

Llevado no solo por una madre, o una familia, sino por todos los que elegimos parar, sentir y levantarlos.

Esta historia no tiene resolución.

Hoy no.

Tal vez nunca de la manera que deseábamos que pudiera.

Pero tiene otra cosa.

Tiene memoria.

Tiene compasión.

Tiene un momento en el que los extraños se conectan a través del dolor, a través de la empatía, a través del simple acto de cuidar.

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Cogí el teléfono. Debería haber dejado el teléfono. En cambio, lo sostuve como evidencia, como si todavía pudiera salvarme si me miraba lo suficientemente fuerte. Pasos acolchados por el pasillo. Me quedé enraizado en la cocina. Cole entró, cabello húmedo, pantalones de chándal, y su toalla sobre su hombro. Se veía casual y cómodo, sin ningún cuidado en el mundo. Vio el teléfono en mi mano y frunció un poco el ceño, pero me pasó por delante de un vaso del armario. —Cole —dije, mirándolo fijamente. Él no respondió. Acaba de llenar el vaso, tomó un sorbo y luego me miró como si estuviera de pie demasiado cerca de la nevera. Debería haber dejado el teléfono. “Cole, ¿qué es esto?” Mi voz se rompió. Odiaba que se rompiera. “Mi teléfono, Paige,” suspiró. “Lo siento por dejarlo en el mostrador”. “Vi el mensaje, Cole”. Ni siquiera se detuvo. Él solo agarró el jugo de naranja y vertió más. —Alyssa —dije, más fuerte. – Tu entrenador. “Sí, Paige,” se apoyó contra el mostrador. “He querido decírtelo”. – ¿Dime qué, Cole? Exigí. Tomó otro sorbo de jugo de naranja como si estuviera viendo deporte. “He querido decírtelo”. “Que estoy con Alyssa ahora. ¡Me hace feliz! Te has dejado ir, y eso es culpa tuya”. – ¿Estás con ella? Pregunté. – Sí. El segundo sí fue el que dolió, porque significaba que había ensayado esto, y yo fui la última persona en aprender que mi propia vida había sido reemplazada. Y eso fue todo. No hay disculpas, no hay vergüenza. Él habló como si la verdad fuera un inconveniente menor que esperaba que yo manejara.

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