“No estamos casados, no eres mi dueño”, dijo en el bar cuando le pregunté por qué le había dado su número a la camarera. Asentí y me fui mientras él estaba en un club. Regresó a casa y encontró las habitaciones medio vacías y una nota que decía: “Tienes razón. No soy tu dueño”.

Tomé mi bolso, me despedí de sus amigos y salí.
No me siguió.

No llamó.

Ni siquiera se dio cuenta de que me había ido.

Fue entonces cuando algo dentro de mí se calmó.

No se rompió.

No estaba enfadada.

Simplemente… lúcida.

Conduje a casa bajo la fría lluvia, agarrando el volante con fuerza.

Cuando aparqué, ya no lloraba.

Estaba pensando.

Planeando.

A medianoche, me encontraba en el salón, rodeada de cajas.