“El rendimiento proyectado no es realmente relevante para evaluar el terreno.”
“Ese es mi caso.”
Scott se aclaró la garganta. “Una vez finalizadas la construcción y las ventas, el proyecto estará valorado en aproximadamente 340 millones de dólares”.
“Y sin mis parcelas, sin la orilla este, la cresta norte y el frente que da a la carretera de acceso, ¿puede seguir adelante el proyecto?”
“El proyecto debería ser reestructurado por completo.”
“Reestructurado, lo que significa que es imposible.”
“Yo no diría eso.”
“Me gustaría.”
Abrí el archivo que Thomas había preparado.
Su estudio de impacto ambiental designa la cuenca hidrográfica de la costa este como el principal corredor de drenaje para el campo de golf. Su permiso para la marina especifica la cala norte, ubicada en la parcela cuatro. Y su excepción de acceso vial depende de un frente perteneciente a la parcela siete. Sin estos tres elementos, no tiene proyecto. Su idea es costosa.
La habitación quedó en completo silencio.
La sonrisa de Scott había desaparecido. En su lugar, una expresión más sincera: la de un hombre que había subestimado a la persona sentada frente a él y que solo se daba cuenta de ello en ese momento.
—¿Qué propones? —preguntó.
“No estoy proponiendo nada. Hoy no. Hoy, te estoy escuchando. Cuando esté listo para hablar, Thomas se pondrá en contacto contigo.”
Me levanté, le estreché la mano y me fui.
Me detuve en la escalera. Me temblaban las manos. No por miedo, sino por una sensación indefinible. Una sensación comparable a la de la primera respiración profunda tras una larga inmersión bajo el agua.
Thomas me alcanzó en la acera.
—Tu abuelo solía sentarse en esta misma silla —dijo en voz baja—. En la misma habitación, en la misma mesa. Tres promotores inmobiliarios distintos vinieron a verlo a lo largo de los años. Los escuchó a todos. Nunca alzó la voz, nunca reveló sus intenciones. Un día me dijo: «Quien entiende la tierra siempre gana al final, porque la tierra no miente y nunca desaparece».
Regresé en coche a la cabaña, me senté en el porche y contemplé la puesta de sol sobre el lago.
Entonces mi teléfono vibró.
Un mensaje de texto de un número que no había visto en meses.
Brandon.
Tenemos que hablar.
Parte 2
No respondí al mensaje de Brandon ni esa noche ni a la mañana siguiente. Dejé el teléfono boca abajo sobre la mesa de la cocina, me preparé un café, me senté en el porche y contemplé el lago. Me pregunté qué habría hecho mi abuelo.
Él esperaría.
Así que esperé.
El segundo mensaje llegó al día siguiente.
Clare, hablo en serio. Necesito hablar contigo. Es sobre el chalet.
El tercero llegó doce horas después.
Sé que estás enfadado, pero esto es más importante que nosotros dos. Llámame.
Yo no llamé.
Así que llamé a Thomas. Mi abuelo tenía una expresión que Thomas me repetía como si la hubiera oído cien veces.
“Cuando alguien empieza a enviar mensajes de texto sobre un problema que podría resolver por teléfono, es porque tiene miedo de recibir respuesta. Y cuando deja de enviar mensajes y se presenta en persona, es porque tiene miedo de no obtener respuesta.”
Brandon apareció un sábado por la mañana.
Estaba en la terraza con un café y uno de los libros de mi abuelo: una vieja novela policíaca de los años ochenta, con la encuadernación tan desgastada que las páginas prácticamente se desprendían solas. Oí el coche antes de verlo. Un todoterreno negro girando hacia el camino de tierra. La puerta se abrió. Pasos sobre la grava.
Se detuvo al pie de los escalones del porche.
Él era diferente.
No su rostro. Su rostro era el mismo. El mismo rostro que me había hecho creer en él durante doce años. Pero su postura era tensa, calculada, la de alguien que había ensayado lo que iba a decir.
—¿Puedo subir? —preguntó.
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