La tormenta azotó la casa con tanta fuerza que se sintió como algo personal.
A las 3:07 de la madrugada, un trueno retumbó sobre Fort Belvoir como un cañonazo, haciendo vibrar las ventanas de la casa colonial de ladrillo donde David y Eleanor Anderson se habían instalado tras su boda. La lluvia azotaba los cristales. Las luces parpadearon un instante y luego se apagaron. En algún lugar del recibidor, el viejo reloj de pie seguía marcando el tiempo con la silenciosa crueldad de un instrumento que jamás había temido perderlo todo en una sola noche.
Eleanor Caldwell Anderson se aferró al borde del colchón e inhaló profundamente, una inhalación tan fuerte que le quemó.
El dolor la atravesó por completo, tan repentinamente que por un instante, en estado de shock, pensó que algo se había desgarrado en su interior.
—No —murmuró en la oscuridad, apretando los dientes—. No, todavía no.
Tenía treinta y ocho semanas de embarazo. La habitación del bebé estaba lista. La bolsa para el hospital estaba junto a la puerta. La silla de coche estaba instalada. Había listas en la encimera de la cocina, números de emergencia pegados con cinta adhesiva dentro de un armario y pijamas de algodón doblados en pilas perfectas, porque creía que las mujeres preparadas podían prepararse para lo peor.
Entonces llegó la segunda contracción.
El impacto la dobló hacia adelante con tal fuerza que gritó y casi se cae de la cama. Un espeso sudor frío la recorrió. Intentó poner los pies en el suelo, levantarse, pero una oleada de calor le recorrió las piernas y le empapó el camisón.
Se quedó inmóvil por un instante, con la mirada fija en sí misma.
Se le había roto la fuente.
El pánico le subió a la garganta, una sensación punzante y ardiente. Con mano temblorosa, agarró el teléfono de la mesita de noche. La pantalla mostraba el fondo de pantalla que nunca se había molestado en cambiar: el día de su boda. David, con su uniforme de la marina, apuesto y erguido, con las insignias de teniente coronel brillando al viento. Eleanor, vestida de seda y encaje blanco, sonreía ante un futuro que había confundido con seguridad.
Esa misma tarde, la había besado en la frente y le había dicho que había un simulacro de emergencia, algo de última hora, inevitable, “tonterías del JSOC”, dijo con una sonrisa cansada. Prometió tener el teléfono cerca.
La recorrió otra contracción. Eleanor reprimió un grito y repitió su nombre.
La comunicación se estableció casi instantáneamente.
Abrió la boca y dijo: “David, te necesito, por favor, estoy de parto…”
Pero las palabras murieron antes incluso de llegar al aire.
Lo que salió del altavoz no fue la urgencia entrecortada de un corredor militar. Ni el murmullo de las radios, ni el sonido de las botas sobre el cemento, ni el viento en un campo de entrenamiento.
Era el gemido jadeante de una mujer.
Mojado. Roto. Íntimo.
Eleanor permaneció completamente inmóvil.
Entonces se oyó la voz de David, baja y ronca por el deseo, una voz que ella conocía mejor que la suya propia, y durante un horrible segundo su mente se negó a comprender el idioma que oía.
—Chloe —murmuró, riendo entre dientes—. Pequeña diablilla. Sigue así.
El mundo se redujo a un punto blanco y duro.
Otro gemido. Esta vez más agudo. Deliberado. Casi teatral. El crujido de una cama. El ritmo lánguido e inconfundible de los cuerpos. David, de nuevo sin aliento, repitiendo ese mismo nombre desconocido como si lo hubiera pronunciado cien veces en la oscuridad.
Chloé.
Los dedos de Eleanor se entumecieron alrededor del teléfono. Un dolor punzante le atravesó el estómago, pero parecía provenir de otro cuerpo, de otra vida. Era su corazón el que se había partido en dos.
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