Hubo un silencio de varios segundos. Luego Agustín soltó un suspiro. “Pues tienes que conseguirlo. Ya estamos hasta el cuello con la entrada de más de 150.000 €. No paran de llamar. Cada vez que suena el teléfono se me para el corazón”. Me quedé rígida frente a mi escritorio. Más de 150.000 €. Justo la cifra que mi madre había sospechado. Álvaro continuó: “Lo sé. Si consigo ese dinero, primero pagamos esa deuda y luego ya veremos lo del piso. Si seguimos así, nos hundimos todos”. Agustín bajó la voz, pero cada palabra sonó clara como un martillazo. “Tienes que conseguir ese dinero como sea. Si no, esta familia está acabada”.
Me quité los auriculares lentamente. Sobre la mesa tenía una taza de té que me había preparado una compañera. El vapor ya se había enfriado. Miré el líquido ambarino y sentí un frío glacial. Así que todo estaba claro. Los más de 150.000 € de la entrada no eran ahorros ni una inversión limpia. Eran una deuda que ardía bajo los pies de mi familia política, y veían los 250.000 € falsos de mi madre como un salvavidas. O, mejor dicho, como el salvavidas para toda su codicia.
Me recliné en la silla y cerré los ojos un momento. A estas alturas, casi todas las piezas del puzle encajaban. Solo faltaba el momento de ponerlas sobre la mesa, y sabía que mi madre también estaba esperando ese momento. Porque en esta vida la codicia rompe el saco, y quienes no saben cuándo parar a menudo se precipitan al abismo más rápido de lo que creen. Y yo, por primera vez en muchos días, ya no me sentía como una víctima acorralada. Empezaba a ver la forma de mi contraataque.
Ese fin de semana, mi madre llegó a Madrid a primera hora de la mañana. Traía una gran bolsa de tela llena de verduras de su huerto, setas secas y unos pescados que había limpiado la noche anterior. Con su figura delgada, el pelo recogido y su ropa sencilla de color oscuro, parecía la misma de siempre. Pero al entrar en mi piso lo observó todo con atención, no con la curiosidad de alguien de pueblo que llega a la ciudad, sino con la mirada de quien mide la distancia de la puerta a la cocina, de la mesa al sofá, como si estuviera memorizando cada rincón para ver después quién se sentaba, dónde y cómo reaccionaba cada uno.
Le cogí la bolsa y le pregunté en voz baja: “¿Estás cansada, mamá?”. Mi madre negó con la cabeza. “Ha sido poco más de una hora de viaje. Para un asunto importante, hay que estar despierta”. Lo dijo en voz baja, pero entendí que ya tenía cada paso planeado. La acompañé a la cocina y le serví un vaso de agua. Apenas se había sentado, preguntó: “¿A qué hora vienen?”. “Cerca del mediodía. Álvaro dijo que también venían mis suegros”. Mi madre asintió. “Mejor que estén todos”.
Al oír eso, sentí un nudo en el estómago. Los días anteriores había sentido dolor, indignación, ansiedad, pero a medida que se acercaba el momento de sentarme con mi familia política, mi mente se volvía más fría. Quizás cuando el dolor es demasiado grande, ya no te quedan fuerzas para temblar. Esa mañana preparé yo misma la comida, no para complacer a nadie, sino porque quería que todo se desarrollara según las normas: una comida familiar tradicional para que nadie pudiera decir que había sido maleducada o que había exagerado.
Hice un pollo de corral que había traído mi madre, preparé una sopa de marisco, freí unos boquerones para acompañar con limón y añadí una ensalada y una tabla de jamón y queso. El aroma del pollo asado llenaba la cocina. El vapor de la sopa empañaba el cristal de la ventana. Una comida muy familiar, muy española, muy completa, el tipo de comida que siempre había asociado con una familia decente.
Cerca de las doce sonó el timbre. Álvaro fue a abrir más rápido de lo habitual con voz alegre. “Pasad, pasad. Luisa ya está aquí”. Pilar entró primero con una cesta de fruta de importación que aún conservaba la etiqueta del precio. Llevaba una blusa de color crema, unos zapatos planos nuevos y los labios pintados de un rosa pálido. En cuanto vio a mi madre, sonrió ampliamente y se acercó a cogerle la mano. “Ay, Luisa, si hubieras avisado antes, habría preparado algo. Cuánto tiempo sin reunirnos las dos familias”.
Si no supiera la verdad, cualquiera que nos viera pensaría que las dos familias se llevaban de maravilla. Mi madre también sonrió. Una sonrisa justa. “No te preocupes. He venido a ver a los chicos y a comer en familia”. Agustín entró detrás con una botella de vino. Mantenía su aire pausado de siempre, pero sus ojos se movían rápidamente por el salón antes de sentarse. Noté que le temblaban un poco los dedos al dejar la botella sobre la mesa. Cualquiera podría pensar que era por la edad, pero yo, después de escuchar la grabación sobre la deuda, solo vi la señal de alguien que está impaciente.
Álvaro estuvo diferente ese día. Se apresuró a colocar las sillas, a servir agua e incluso peló una mandarina para ofrecérsela primero a mi madre. Cada gesto era medido, educado, incluso excesivamente solícito. Viendo a mi marido así, recordé la frase que dijo en el coche: “Carmen es fácil de convencer”. Está claro que quien sabe actuar con solo cambiar el tono de voz y la mirada puede pasar por un buen marido y un yerno ejemplar.
Nos sentamos a la mesa. Yo junto a mi madre, frente a Álvaro; Pilar en una cabecera y Agustín a su lado. La luz amarilla sobre la mesa hacía que la comida pareciera cálida y apetitosa. Álvaro le sirvió a mi madre un trozo de pechuga de pollo con voz dulce. “Toma, Luisa, este pollo de tu pueblo está delicioso”. Pilar se unió rápidamente. “Es verdad. Nosotros estamos tan acostumbrados a la comida de la ciudad que a veces echamos de menos estos sabores. Y hay que reconocer que has criado a tu hija de maravilla. Carmen es tan trabajadora y tan sensata”.
Al oír eso, casi me eché a reír. Hacía poco, según ella, yo era el tipo de mujer fría y calculadora. Ahora, de repente, era trabajadora y sensata. Se nota que con la idea de 250.000 € en el aire, cualquiera habla con dulzura. Mi madre cogió un poco de ensalada y antes de responder dijo: “Los hijos crecen y se hacen personas por sí mismos. Una solo puede criar el cuerpo. El carácter lo eligen ellos”. Era una frase suave, pero entendí que era una indirecta. Pilar sonrió sin saber qué responder y cambió de tema, preguntándome por el trabajo.
Y del trabajo pasó a la casa. “Carmen, con lo que trabajas, este piso se te debe quedar un poco pequeño, ¿no? Es una pena que una pareja joven viva con tantas estrecheces”. Álvaro la secundó al instante. “Justo estaba hablando con Carmen sobre cambiar de casa. Pero hoy en día hay que tener visión. No se puede dejar el dinero parado”. Agustín, que había estado en silencio, levantó su copa de vino con la voz pausada de un patriarca dando un consejo sabio. “Es verdad. El dinero muerto es dinero perdido. Hay que saber apalancarse. Los hombres de la casa tienen que pensar a largo plazo”.
Al oírle pronunciar la palabra apalancarse, sentí un escalofrío. El mismo hombre que temblaba por las deudas, hablando de finanzas como un experto. Si no supiera la verdad, sería fácil creerle. Mi madre dejó el tenedor y, tras limpiarse los labios, sonrió amablemente. “Yo soy de pueblo y todo eso de apalancarse e invertir me marea. Si tuviera algo de dinero, preferiría tenerlo seguro en la mano”. Pilar agitó la mano. “Ay, Luisa, los tiempos han cambiado. Quien tiene dinero y no lo mueve, pierde. Hay que dejar que los jóvenes decidan. Tienen más experiencia y la mente más ágil”.
Álvaro se giró hacia mi madre con un tono de sincera preocupación. “Confía en nosotros, Luisa. Si al final recibes ese dinero, creo que deberíamos invertirlo en un piso más grande para vivir mejor. Incluso podrías venir a pasar temporadas con nosotros”. Al oír eso, entendí que toda la familia estaba intentando dirigir la conversación hacia la necesidad de dinero en efectivo lo antes posible. No querían un patrimonio limpio a mi nombre. Querían dinero para tapar agujeros, para salvar el pozo que ellos mismos habían cavado.
El ambiente en la mesa se fue volviendo más denso. Por fuera todos sonreían y se servían comida, pero cada frase era un tanteo para probar la reacción del otro. Miré la comida y pensé que era cierto eso de que a veces la comida se vuelve amarga. No por los platos, sino porque cuando el dinero entra en juego, la gente se empequeñece por sí misma. Cuando ya habíamos comido más de la mitad, mi madre habló con calma, con la voz pausada de una persona mayor que busca la paz. “Lo he estado pensando. Si al final recibo el dinero de la indemnización, no creo que me lo quede. Ya soy mayor. No necesito tanto. Seguramente os daré una parte a vosotros para que podáis pensar en lo de la casa”.
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