PARTE 2
La sala de urgencias olía a alcohol, café viejo y miedo. Camila estaba acostada con un suero de glucosa, los labios sin color y la manita tan pequeña que la cinta médica casi le cubría toda la piel.
La endocrinóloga pediatra, la doctora Barragán, revisó el historial de la bomba. Su expresión se fue endureciendo con cada pantalla.
“Esto no fue accidente”, dijo.
Sentí un nudo en la garganta.
“¿Está segura?”
“Para modificar esto hay que desbloquear, entrar al menú, elegir dosis y confirmar. Son varios pasos.”
Me tapé la boca.
“¿Qué le pudo pasar?”
La doctora miró a Camila antes de contestar.
“Convulsiones. Coma. Daño neurológico. Incluso muerte.”
Muerte.
Mi hija pudo morir dormida mientras Fernanda regresaba a casa a cenar pan dulce con mis papás.
Cerca de la medianoche llamé a mi madre.
“Camila está en el hospital”, dije llorando. “Fernanda manipuló su bomba de insulina.”
Hubo un silencio largo.
Luego mi mamá suspiró.
“Lucía, por favor, no empieces con tus cosas.”
Me quedé helada.
“Mamá, hay registros. La bomba marca la hora.”
Mi papá tomó el teléfono.
“¿Otra vez queriendo culpar a tu hermana? Fernanda es despistada, no mala.”
“Papá, Camila tenía la glucosa en 38.”
“Pues tú eres su madre. Tú debiste estarla cuidando.”
Esas palabras me atravesaron más que cualquier insulto.
Al día siguiente llegaron al hospital. Mi mamá traía un globo de colores. Mi papá entró serio, como si yo fuera la vergüenza. Fernanda venía detrás con lentes oscuros y cara de víctima.
“¿Cómo está mi niña hermosa?”, dijo mi mamá.
Camila se escondió contra mi pecho.
“La doctora dice que sobrevivió porque reaccionamos rápido”, respondí.
Mi papá hizo un gesto de fastidio.
“No exageres delante de la niña.”
Saqué una copia del reporte médico.
“Aquí está. La bomba fue manipulada mientras Fernanda estaba en la sala.”
Fernanda tragó saliva. Solo un segundo. Pero yo lo vi.
Mi papá me arrebató el papel. Pensé que iba a leerlo.
Lo rompió.
En dos. Luego en pedazos.
Los papeles cayeron sobre el piso del hospital.
“Basta de inventar porquerías contra tu hermana”, dijo.
La enfermera que cambiaba el suero se quedó inmóvil.
“Acabas de romper evidencia médica”, dije.
“Rompí tus mentiras”, contestó.
Entonces Fernanda soltó una risita.
Chiquita. Rápida. Pero suficiente.
“Bueno, sí estuvo intenso verte llorar como loca”, dijo.
Todo se congeló.
Mi mamá volteó hacia ella.
“Fer…”
Fernanda se corrigió al instante.
“O sea, no así. Digo, todos se pusieron demasiado dramáticos. La niña ya está bien, ¿no?”
Sentí que la sangre me hervía.
“Mi hija casi se muere.”
Mi mamá se acercó. Vi su mano levantarse y pensé que iba a señalarme.
Me dio una cachetada.
El golpe sonó más fuerte que los monitores.
“¡No vuelvas a hablarle así a tu hermana!”, gritó.
Camila empezó a llorar.
“Mami…”
La abracé con cuidado, aunque yo estaba temblando.
“Estoy aquí, mi amor. Nadie te va a tocar.”
Seguridad llegó minutos después. También volvió la doctora Barragán con otra copia del reporte.
“Eran copias”, dijo seca. “El expediente oficial está resguardado.”
Y entonces recordé algo.
Dos meses antes, después de que se metieron a robar en la casa de una vecina, mi esposo instaló una cámara en la sala con respaldo en la nube.
Abrí la aplicación.
Mis dedos no me obedecían.
Busqué la hora.
Ahí estaba Fernanda.
Camila dormida.
Fernanda mirando hacia la cocina.
Su mano tomando la bomba.
Sus dedos entrando al menú.
Cambiando la dosis.
Confirmando.
Todo claro. Todo grabado.
Le di play y levanté el celular frente a mis papás.
Por primera vez, Fernanda no tuvo una mentira preparada.
Y lo peor todavía no había salido a la luz…
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