PARTE 2
Dulce reaccionó rápido, como víbora pisada.
—No puede llevarse a Santiago. Es menor de edad. Eso es secuestro.
—Tengo dieciocho —dijo él, con la voz rota—. Los cumplí en octubre.
Saqué el celular.
—Y si quiere llamar a la policía, hágalo. Yo les enseño las fotos que acabo de tomar: la hora, la temperatura y las manos moradas de mi nieto.
Javier no decía nada. Miraba el plato como si ahí estuviera escondida su vergüenza.
—Papá, podemos hablarlo tranquilos —murmuró.
—¿Tranquilos? Tu hijo estuvo dos horas afuera por quemar un pescado, y tú estabas aquí comiendo.
Dulce soltó una carcajada nerviosa.
—Santiago siempre dramatiza. Desde que llegué a esta familia me ha hecho la vida imposible.
Entonces mi nieto habló.
—Me daba las sobras. Me hacía dormir en el cuarto de servicio. Me decía que yo no era su hijo y que debía agradecer que me dejaran vivir aquí.
Javier cerró los ojos.
No porque fuera sorpresa. Porque ya lo sabía.
Le pedí a Santiago que subiera por sus cosas. Dulce intentó detenerlo, pero bastó con que yo levantara el teléfono para que se quedara quieta.
Cinco minutos después salimos de esa casa. En el carro, con la calefacción al máximo, Santiago se quebró.
—Perdóname, abuelo. Arruiné la Navidad.
—No, mijo. Me la salvaste. Me diste la verdad.
En Saltillo le preparé un baño caliente y cenamos tamales en mi cocina. Después llamé a mi abogado, Ricardo Chávez.
—Ricardo, necesito revocar el comodato de la casa de Monterrey.
Hace diez años le presté esa propiedad a Javier para que formara una familia. Pero yo había puesto una cláusula: si dentro de esa casa se dañaba o maltrataba a algún miembro de la familia, el préstamo podía cancelarse con treinta días de aviso.
Nunca pensé usarla contra mi propio hijo.
Al día siguiente, Santiago declaró todo: los castigos, los insultos, el hambre, el miedo. Ricardo recomendó levantar reporte en el DIF. También preparó la notificación para desalojar la casa.
Dulce empezó a llamar con abogados, amenazas y lágrimas.
—Mi clienta quiere llegar a un acuerdo —me dijo una licenciada.
—El acuerdo es que se vayan.
—Podría denunciarlo por manipular al joven.
—Adelante. Él es mayor de edad y yo tengo pruebas.
El cinco de enero, Día de Reyes, mientras Santiago abría una caja de herramientas de carpintería que le regalé, Dulce y Javier recibieron la notificación oficial.
Treinta días para salir.
A las siete de la noche mi celular explotó.
Primero Javier.
—Papá, por favor. Dulce está histérica. Dice que la vas a dejar en la calle.
—Ganas suficiente para rentar. En la calle no van a estar.
—¿Y los niños?
—Santiago también era un niño cuando dejaste que lo humillaran.
Después llegó un mensaje de Dulce:
“Esa casa es mía. Te vas a arrepentir.”
Le contesté:
“La casa está a mi nombre. Siempre lo estuvo.”
A la semana, Dulce cometió su peor error. Llegó a mi casa con una patrulla, acusándome de haberme robado a Santiago.
El comandante pidió identificación. Santiago mostró su INE.
Luego enseñé las fotos de Nochebuena.
El rostro del policía cambió.
—Señora —dijo—, esto no parece una discusión familiar. Parece maltrato.
Dulce volteó hacia Javier.
—¡Diles que miente!
Javier tembló. Por primera vez en años, eligió decir la verdad.
—No miente. Yo lo vi. Y no hice nada.
Dulce se quedó muda.
El comandante avisó que el caso sería turnado al Ministerio Público.
Y justo cuando creímos que ya había perdido el control, Dulce soltó una frase que heló la sangre de todos:
—Si yo caigo, me llevo a todos conmigo.
Ahí entendimos que la verdad completa todavía no había salido.
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