No obtuvimos respuesta. Ni una sola pista real. Ni una sola respuesta.
Primero Paul me culpó en privado, y luego como si quisiera que lo escucharan.
“Deberías haberlo sabido”, me dijo la semana después de su desaparición.
“No sabía que se iba, Paul.”
“Sí, nunca sabes nada hasta que es demasiado tarde, Jodi.”
Después dijo cosas peores, lo suficiente como para que empezara a creerle.
Al tercer año, se mudó con una mujer llamada Amber y me dejó en la misma casa silenciosa, con la habitación de Jennifer cerrada a cal y canto al final del pasillo.
Seguíamos casados legalmente. Simplemente nunca encontré la fuerza para terminar lo que él empezó.
Y ahora había un bebé en mi cocina con la chaqueta de mi hija puesta.
Dejé la cesta sobre la mesa y me obligué a moverme.
Había una bolsa de pañales, leche de fórmula, dos pijamas y toallitas húmedas. Quien la trajo no la había abandonado ni huido. Lo habían planeado.
El bebé no dejaba de mirar, solemne como un pequeño juez.
Volví a tocar la chaqueta. El puño izquierdo seguía deshilachado, donde Jennifer solía morderlo cuando estaba ansiosa.
Metí la mano en el bolsillo.
Papel. El pulso me latía con fuerza en los oídos, mareándome. Desdoblé la nota lentamente, alisándola con ambas manos.
“Jodi,
Me llamo Andy. Sé que esta no es la mejor manera de hacerlo, pero no sé qué más hacer.
Ella es Hope. Es la hija de Jennifer. También es la mía.
Jen siempre decía que si algo le pasaba, Hope debía estar contigo. Guardó esta chaqueta todos estos años. Decía que era el último recuerdo de su hogar al que nunca renunció.
Lo lamento.
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