Mi hija de diez años siempre corría al baño en cuanto llegaba de la escuela. Cuando le pregunté: “¿Por qué siempre te bañas enseguida?”, sonrió y dijo: “Simplemente me gusta estar limpia”. Sin embargo, un día, mientras limpiaba el desagüe, encontré algo.

Aproximadamente una semana después, ese nudo se convirtió en algo mucho más pesado.

La bañera había empezado a vaciarse lentamente, dejando un anillo gris en el fondo, así que decidí limpiar el desagüe. Me puse guantes, desenrosqué la tapa y metí una barrena de plástico.

Se enganchó en algo blando.4

Tiré, esperando encontrar mechones de pelo.

En cambio, arranqué una masa húmeda de hebras oscuras enredadas con algo más: fibras finas y fibrosas que no parecían pelo en absoluto. A medida que se desprendían más, se me encogía el estómago.

Allí, mezclado con el cabello, había un pequeño trozo de tela, doblado y pegado con restos de jabón.

No era una pelusa cualquiera.

Era un trozo de ropa rasgado.

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