Corté el césped de mi vecina, una viuda de 82 años. A la mañana siguiente, un sheriff me despertó con una petición que me heló la sangre.

Cuando el porche volvió a quedar en silencio, extendí la escritura y la carta de la señora Higgins sobre mi regazo. Mi hija dio una patada y apoyé la mano sobre ella.

—Gracias, señora Higgins —murmuré en el crepúsculo—. Le devolveré el favor. Lo prometo.

Una cálida brisa agitó las hojas sobre mi cabeza. Sonreí entre lágrimas y miré mi estómago.

—Lo logramos —susurré—. Estamos en casa, pequeña. Y ahora sé tu nombre.

Mabel.

“Te devolveré el favor. Lo prometo.”