El agente apenas tuvo que hablar. Solo dijo “accidente de coche” e “instantáneo”. Eso bastó. Mi mundo se derrumbó.
El apartamento se convirtió en una prisión de recuerdos. Cada habitación resonaba con su nombre, cada momento de silencio era más pesado que el propio dolor.
Durante semanas, apenas podía funcionar. No podía comer. Me costaba respirar. Me quedaba acurrucada, aferrada a una de sus sudaderas, convenciéndome de que si la apretaba lo suficiente, tal vez volvería a entrar por la puerta. Entonces empezaron las náuseas. Supuse que era el dolor lo que me estaba afectando, pero el médico me dijo lo contrario.
Estaba embarazada. De gemelos.
Ethan habría llorado de alegría, me habría llenado de besos la barriga y enseguida habría empezado a pensar en nombres para el bebé. ¿Pero yo? Estaba petrificada.
Apenas podía sobrevivir, mucho menos cuidar de dos recién nacidos. El médico me explicó que era un embarazo de alto riesgo. Necesitaba reposo absoluto en cama, seguimiento médico regular y apoyo diario. Ya no era posible quedarme sola.
¿Pero quién quedaba? Mi madre había fallecido cuando yo era adolescente, y los padres de Ethan se habían mudado a Arizona. Eso dejaba a una sola persona: mi padre.
La casa de papá ya no era solo suya. Se había casado con Verónica, una mujer más joven, de cabello rubio brillante, uñas impecables y una belleza digna de la portada de una revista. Parecía más apropiada para cócteles elegantes que para cocinar.
Aun así, tenía la esperanza de que funcionara. Necesitaba ayuda, y papá era mi única opción.
Cuando llegué, papá me envolvió en sus brazos. Sus ojos grises parecían cansados, pero llenos de calidez.
—Esta es tu casa, cariño —dijo suavemente, acariciándome la cara como si todavía fuera una niña pequeña.
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