No más.
Pero cuando regresé… supe que algo estaba mal antes incluso de entrar.
La puerta estaba entreabierta.
Yo estaba segura de haberla cerrado.
Entré despacio.
—¿Cariño?
Ella estaba despierta.
Pero no era una mirada normal.
Estaba rígida.
Sus ojos abiertos de par en par, clavados en la puerta.
Y su cuerpo… temblaba.
No lloraba como lo hacen los niños. No hacía ruido.
Solo lágrimas silenciosas cayendo sin parar, empapando la almohada.
Corrí hacia ella.
—¡Hey, hey! Estoy aquí… mamá está aquí… —le dije, tomando su mano.
Estaba helada.
—¿Te duele algo? ¿Llamo a la enfermera?
Negó con la cabeza.
Pero no dejaba de mirar la puerta.
Sentí un nudo en el estómago.
—¿Entró alguien?
Tardó varios segundos en responder.
Como si tuviera miedo incluso de pensar.
—Sí…
Mi corazón se detuvo.
—¿Quién?
Sus dedos apretaron la sábana con fuerza.
—Un hombre…
—¿Un doctor?
Silencio.
Luego susurró:
—Llevaba bata… pero… no era doctor.
Se me erizó la piel.
—¿Qué hizo?
Mi hija tragó saliva. Sus labios temblaban.
—Me dijo que no me moviera… que no gritara… que tú no estabas…
—Estoy aquí —le dije rápido—, estoy aquí, no pasa nada.
Pero ella negó.
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