“Sí, con un samovar y té de hojas sueltas, como el tuyo, no puedo competir”, respondió Svetlana con calma, sentada frente a ella. No sonrió. Simplemente observó.
“Exactamente”, asintió Marina Vitalyevna con satisfacción, tomando otro sorbo de esa “hierba”. Las tradiciones se desvanecen. Ya nadie valora lo auténtico. Y mi Lyoshenko se ha desvanecido por completo. Solía comer la sopa y el borscht de su madre. ¿Y ahora qué? Pidieron pizza, y eso es una cena completa. Se va a reventar el estómago.
Miró a Svetlana con reproche, como si ella misma pusiera veneno en cada caja de pizza. Svetlana guardó silencio. No era la primera vez que oía acusaciones de “genocidio” culinario contra su propio marido. Era la segunda parte del programa obligatorio: quejas sobre lo mal que vivía su hijo con esa mujer.
Marina Vitalyevna suspiró profundamente, dejó la taza y empezó a examinar su impecable manicura.
“Es duro, Svetochka, vivir con una sola pensión”. He trabajado toda mi vida, me he dejado la piel, ¿y qué he sacado a cambio? Poca cosa. Para medicinas y facturas. Y aun así, seguía queriendo… vivir. Como un ser humano. Mira el mundo. Ludochka, mi vecina, vuela a Turquía por tercera vez. ¿Y por qué estoy peor?
Svetlana sintió que el aire en la cocina empezaba a espesarse. Se acercaban al clímax.
Leave a Comment