Carl asintió lentamente. “Tienes razón.”
Se inclinó hacia delante. “¿Crees que Michael tiene a alguien en este barco ayudándolo?”
La pregunta me dio escalofríos. “No lo sé”, admití.
“Es posible”, dijo Carl. “Tripulación, o alguien que se hace pasar por pasajero. Si planeó esto, no lo dejó al azar”.
Eché un vistazo al comedor y de repente vi a los desconocidos de otra manera. Cada rostro sonriente se convirtió en una amenaza potencial.
Carl bajó la voz. “Entonces tenemos que limitar tu exposición. No aceptes bebidas. No camines solo de noche. Y no salgas a ese balcón”.
Se me secó la boca. “¿Cómo supiste que tengo balcón?”
Carl me miró con calma. “Los camarotes de la cubierta 8 como el tuyo suelen tenerlos. Pero sobre todo, lo sé porque los hombres que planean accidentes tienden a elegir lugares con privacidad”.
La forma en que lo dijo me puso los pelos de punta.
Continuó: “Te sugiero esto: no duermas en tu camarote esta noche”.
Lo miré fijamente. “¿Qué?” “Mi suite tiene una sala de estar y un sofá cama”, dijo. “Puedes quedarte ahí. Si alguien viene a buscarte al 847, no te encontrará”.
La oferta me impactó con una fuerza inesperada. No por ser dramática, sino por la simple amabilidad de un hombre que no me debía nada.
“No puedo pedirte que te arriesgues a eso”, dije con un nudo en la garganta.
Carl la descartó con un gesto. “Robert, crié a cuatro hijos y enterré a una esposa. He lidiado con cosas peores que un hijo codicioso. Y, francamente”, añadió con una leve sonrisa, “hace mucho tiempo que no tengo una aventura que valga la pena contar”.
Esa noche, Carl me ayudó a trasladar algunas cosas esenciales a su camarote. Artículos de aseo. Una muda de ropa. Mis medicamentos. El cargador del teléfono.
Su suite era más grande, más cálida. Olía ligeramente a colonia y café. La puerta del balcón…
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