Mi hija muri:ó hace dos años, y la semana pasada, su escuela me llamó para decirme que estaba en la oficina del director.

“Eso es imposible.”

“Está muy alterada. ¿Podrías al menos hablar con ella?”

Antes de que pudiera negarme, oí un ruido arrastrado, y luego una vocecita temblorosa.

“¿Mami? Por favor… ven a buscarme.”

El teléfono se me resbaló de la mano.

No era solo parecido.

Era su voz.

Neil entró en la cocina con su café en la mano y se quedó paralizado al ver mi cara y el auricular en el suelo.

“¿Qué pasó?”

“Es Grace”, susurré. “Está en la escuela.”

En lugar de consolarme, palideció.

Descolgó el teléfono y colgó bruscamente.

“Es una estafa”, dijo demasiado rápido. “Clonación de voz. La IA puede falsificar cosas así ahora. No te vayas.”

Cuando agarré mis llaves, se paró frente a la puerta.

“No puedes ir”, dijo con pánico en los ojos. “Por favor”.

“¿Por favor qué, Neil?”, espeté. “Está muerta. ¿Por qué le tienes miedo a un fantasma? ¿A menos que no lo sea?”.

Conduje hasta la escuela como en una nube, sin apenas notar los semáforos ni los coches a mi alrededor. El corazón me latía tan fuerte que ahogaba todo lo demás.

Corrí adentro y fui directa a la oficina del director.

Entonces abrí la puerta y entré.