Mi padre se casó tres meses después de que mi madre falleciera y me dijo que le “regalara” mi habitación a mi hermanastra y me mudara. Así que acepté, hice las maletas y me fui a casa de mi tío. Ahora mi padre está furioso y hace todo lo posible por convencerme de que vuelva, porque acaba de recibir esto por correo.

Parte 2: Lorna intervino con voz suave. «Nadie está intentando borrar nada. Solo necesitamos adaptarnos».

Todos.

Excepto ellos.

Así que dije que sí.

Eso fue lo que más lo sorprendió. Sin discusiones. Sin escándalo. Empaqué mis cosas, llamé a mi tío Ray —el hermano de mi madre— y me fui al día siguiente.
Madison se quedó con mi habitación.

Lorna consiguió su imagen familiar perfecta.

Y mi padre consiguió una casa más tranquila.

Durante once días, nadie pareció inmutarse.

Entonces llegó una carta certificada.

Y de repente, mi padre no paraba de llamar.

Porque dentro de ese sobre… estaba el testamento de mi madre.

Mi padre se volvió a casar tan solo ochenta y nueve días después del fallecimiento de mi madre.
Sé el número exacto porque lo conté: primero cuando llegó la invitación de boda con letras doradas y una foto suya junto a una mujer que apenas conocía, y de nuevo la noche en que me dijo que debía “ser madura” y cederle mi habitación a su hija.

Se llamaba Lorna. Su hija, Madison, tenía quince años: era ruidosa, caprichosa y ya llamaba a mi casa de Cedar Rapids “nuestra” incluso antes de que abriéramos los regalos de boda. Yo tenía diecisiete, seguía durmiendo en la habitación azul pálido que mi madre había pintado años atrás, y seguía despertándome esperando oírla en la cocina. Mi dolor no se había calmado; lo sentía a flor de piel, como algo vivo bajo mi piel.

Pero mi padre no pareció darse cuenta.

Se paró en la puerta de mi casa y me dijo: “Madison necesita estabilidad. Ya casi eres adulta, puedes mudarte a la sala de estar”.

La sala no tenía puerta, ni armario, ni privacidad. Era donde veía la televisión hasta tarde por la noche y donde los invitados dejaban sus maletas.